INFORME DE LECTURA

Este año durante el mes de julio me ha tocado ser jurado en el Concurso de Cuentos del diario El Nacional. Esto es lo que me quedó de esa experiencia. Como el "informe"resultó demasiado largo para el periódico, lo publico aquí

CONCURSO DE CUENTOS DE EL NACIONAL:
INFORME DE LECTURA.
En un tiempo todavía no muy remoto nos preguntábamos entre compañeros de grupos y talleres literarios por qué los jurados de este concurso, después de leer tantos cuentos no se animaban a resumir, por lo menos, sus impresiones acerca de lo que se escribe en Venezuela. Ahora comprendo por qué. Comienzo a leer: tres, cuatro textos sacados al azar de cualquiera de los paquetes identificados con el membrete de El Nacional, miro el reloj y pasó más de una hora sin que la montaña que tengo por delante acuse la más mínima reducción. Es mucha lectura y los jurados curtidos en esta faena saben cómo acelerarla. De hecho, yo también lo sé. Es cierto que la calidad narrativa brilla como un diamante entre granos de arena. Es cierto que al leer las primeras páginas, a veces incluso el primer párrafo de un cuento ya se puede ponerlo de lado y pasar al siguiente. Es cierto, se puede; sin embargo, opto por el patético esfuerzo de leerlos todos de principio a fin, aun los que parecen un chiste o casi ofenden por simplistas, sentenciosos o auto-denigrantes, aun los mal escritos, los que no logran hilvanar bien las ideas o cuyos autores no se han molestado en conceder a su obra y lectores el beneficio de, aunque sea, una revisión.
No es necesario hacer lo que me propongo, más bien distrae de la meta que consiste en elegir al ganador, pero me aferro a esta lectura con la pasión que inexplicablemente despiertan en mí las tareas heroicas sin propósito práctico y los caminos que no llevan a ninguna parte. Raras veces tenemos la ocasión de adentrarnos en una jungla literaria como esta, ni nadie lo haría en otras circunstancias. Los cuentos que acostumbramos a leer por gusto ya han sido filtrados y sólo nos llegan los que denotan al menos una gran destreza narrativa, nunca esa masa de material primario, aglutinado en el anonimato de sus autores, y que, sin embargo, constituye una ocasión única de comprobar qué es lo que mueve a la gente a escribir en estos días del 2008. Sería un desperdicio atravesar esa jungla y dejarla atrás sin compartir algo de este viaje antes de que pase el tiempo y se diluya, como todos los viajes, en otros días y en otras tareas.

DE LOS TEMAS PRESENTES
La verdad es que no hay muchas sorpresas. La muestra confirma las conclusiones de prologuistas y compiladores de antologías recientes como Rubi Guerra y Antonio López Ortega que destacan, cada quien a su manera, la variabilidad y la condición absolutamente heteróclita de los temas y búsquedas narrativas de nuestros cuentistas. Evidencia preferencias temáticas que podrían llamarse nuevas si tal concepto tuviera sentido en la literatura, junto con la permanencia de las que parecían haberse quedado atrás, tal vez porque no se manifiestan con el mismo vigor en los cuentos selectos que llegan a publicarse. Desde luego, el contexto político de un país dividido, las imposiciones ideológicas y los abusos del poder se cuelan en esos textos como ambiente, como denuncia directa e incluso como tema principal, a menudo se mencionan con cautela, sin ponerles nombre, acentuando el asombro ante lo grotesco, pretendiendo que se escribe un relato fantástico en la extrañeza de un país inventado. No parece que los creyentes de la ideología del gobierno participaran mucho en este concurso, o lo hacen en cuentos que no tocan el tema político, y que son la mayoría, por cierto: hay muchos otros temas que ocupan a los autores. En los cinco paquetes de textos encuentro nostalgia y vueltas a la infancia, a menudo rural, temática familiar no resuelta, cuento histórico y fantástico y crudos reflejos de nuestra cotidianidad de hoy signada por el caos urbano, transplantes e inmigraciones y, sobre todo, por la violencia y el miedo a la violencia, historias repetidas de balas perdidas y muchachas de clase media que caen víctimas del hampa; tampoco puede faltar el relato negro del barrio con arreglos de cuentas entre bandas rivales ni la denuncia social de la miseria que siempre estuvo presente en el cuento venezolano con la variante reciente de una clase media acosada y empobrecida. Sin embargo —y esto es una sorpresa para mí— si tomamos esta aglomeración de cuentos como una muestra estadísticamente significativa, la ciudad no predomina en ella, ni como tema ni como escenario. El “pueblo” aún ocupa el primer lugar en el imaginario venezolano, en forma generalmente nostálgica y costumbrista, deseosa de fijar en el tiempo paisajes, leyendas, ritos, fiestas y personajes que planean sobre la infancia de los narradores: padre, madre, abuela, una tía proveedora de la familia, el maestro o el fabricante de globos; ese escenario abarca pueblos del Oriente, de los Andes, del Zulia, pero también caseríos aislados y ciudades del interior, e incluso vecindarios de Caracas y Maracaibo de antaño con sus características pueblerinas y, por supuesto, todos los pueblos ficticios de rasgos arquetípicos que no tienen ubicación referencial precisa. El “pueblo” con sus encierros y penurias, es también el puerto de donde se zarpa de joven buscando imponerse en los negocios, música o deporte en una gran ciudad (Caracas, Nueva York) y entonces los cuentos se centran en la huida, en el viaje, en la conquista de otros espacios, siempre difícil, y en la añoranza del origen perdido. El retorno no existe o es un naufragio, la aceptación del fracaso vital. Muy pocos cuentos transcurren en el extranjero, de preferencia en Estados Unidos, el norte de los exilios. La “ciudad” y el “pueblo” imantan dos grandes grupos de cuentos, entre los cuales flotan fragmentos sueltos de un pasado histórico o mitológico, a veces un futuro de corte apocalíptico. El extravío y la falta de un guía se hacen sentir en una relativamente gran cantidad de cuentos donde alguna verdad existencial acomete al narrador desde el espectáculo de la naturaleza o al hojear un libro de poesía, pero la mayoría de las veces le es revelada por un “sabio”, invariablemente viejo y muy pobre, encontrado en un parque o en la playa, figura tan repetido en la literatura como las verdades que enuncia.

DE LOS TEMAS AUSENTES
Ayuda a delinear el carácter de esta muestra es lo que está ausente en ella: pienso en esos campos temáticos que son recurrentes, por ejemplo, en colecciones de cuentos de la nueva narrativa norteamericana que estuve leyendo últimamente, pero que no parecen despertar el interés de nuestros autores. No destaca el carácter virtual de nuestra época ni la dimensión existencial de la dependencia mediática, no se siente el inquieto asombro ante el desborde de las tecnologías, la aceleración del tiempo y la obsolescencia congénita de los objetos. Apenas en dos relatos se menciona el Internet; la computadora, cuando aparece, se asimila a una máquina futurista para viajar en el tiempo y en uno solo de doscientos cuentos alguien se comunica por el teléfono celular, como si el uso de ese artefacto no estuviera extendido a lo largo y ancho del territorio nacional. ¿Acaso ciertos aspectos de nuestra praxis cotidiana no han sido aún asimilados por el imaginario cultural o, por el contrario: ya no se notan siquiera por demasiado triviales? Tampoco parece ser relevante la problemática de las minorías, étnicas o sexuales. En esta aglomeración narrativa la discriminación racial sigue unida al pasado colonial, ningún cuento explora realmente sus manifestaciones actuales. Me pregunto también si la relación homosexual (apenas mencionada una sola vez) sigue siendo una cuestión incómoda, o, más bien al revés: ¿también en este caso, la aceptación general habrá banalizado el asunto hasta quitarle todo el interés? Es posible, porque el sexo en general, al parecer, dejó de ser un tema relevante: me impresiona no encontrar ni un solo relato erótico y la casi inexistencia de la temática de pasión y despecho, antes tan fecunda; en cuentos de pareja; predomina el desencuentro vital y el deterioro mutuo en un ambiente social desolado y hostil, entrelazado con casos de maltrato y violencia doméstica. Otra ausencia que salta a la vista afecta la cadena generacional: las figuras predominantes —los sujetos que enfocan estos cuentos— son los padres y abuelos, nunca los niños de los narradores, (a menudo sumergidos en su propia infancia); voces de hijos se elevan en la preocupación por sus madres pero muy pocas veces alguna madre menciona siquiera a sus hijos. ¿Indicaría eso una falla en las esperanzas vitales, la incapacidad de percibir el futuro, o más prosaicamente, tan sólo la edad de los autores?
La primera persona de singular predomina en esta muestra: los narradores son estudiantes, médicos y reporteros pero también hay narradores ladrones, malhechores y asesinos a sueldo y, sobre todo, narradores perdidos en una realidad de fracaso y falta de rumbo que tiende un velo de tristeza sobre todo el conjunto. No hay denominador común, pero la totalidad de las lecturas transmite lo mismo que un personaje llamado Barone, —el representante más lúcido y entrañable de la ya mencionada familia de sabios — quien le revela al narrador una sola verdad indiscutible: la del poder creativo de la tristeza.
No son de ninguna manera conclusiones estrictas: se trata de impresiones, de un esfuerzo de enfocar la acumulación de señales y resistirse al impacto con que un solo cuento notable cambia la balanza de los temas tratados, no obstante, es inevitable que la materia leída se deforme pasando por mi filtro mental, exagerando la importancia de ciertos signos y omitiendo otros, distorsionando la estimación de “poco” o “mucho”… ¿Serán realmente “muchos” tres cuentos que describen un próximo fin del mundo? Con esta reserva, repito que la lectura deja en mí un sedimento hecho de tristeza y falta de rumbo. El porvenir, cuando asoma, se ve aterrador y el presente desdibujado, la mirada de esos autores se voltea principalmente hacia el pasado.

DE LOS CUENTOS
Lo que sí puedo afirmar como lectora es que los temas que empujan a la gente a escribir se perciben con mayor nitidez precisamente en una lectura masiva y anónima como esta, donde se encuentra de todo: crónicas costumbristas, fábulas mitológicas y con animales, incluso cuentos de hadas y poemas rimados, ensayos aleccionadores, sermones, revelaciones de sabiduría, reportajes de hechos de violencia, denuncia social y descargas ideológicas apenas disfrazadas con un brochazo de ficción. De esa masa narrativa se desprende un perfil que nunca será el mismo si nos limitamos a considerar tan sólo los cuentos selectos, los que destacan, para comenzar, por la esmerada calidad del lenguaje y la voluntad de estilo: cualidades sorprendentemente descuidadas por la mayoría pero indispensables para que los cuentos tengan alguna posibilidad de darse a conocer en premios o publicaciones y, en consecuencia, contribuir a lo que se conocerá como nuestro panorama literario de hoy. Porque tales cuentos siempre sobresalen y sorprenden. Algunos no cuadran en ninguna tendencia, son absolutamente únicos, pero aun cuando pertenecen a un campo temático común o nacen de alguna tipología compartida, todos poseen esa cualidad esquiva que, sin importar la situación que muestran o la historia que cuentan, les hace craquear las moléculas de la realidad al transformarla en materia narrada.
Ejemplo de ello es el hermoso cuento ganador de este año: “Los zapatos de mi hermano” escrito por Heberto Gamero y el único en cuya escogencia coincidimos los tres miembros del jurado, personas de gustos y referencias culturales diferentes. El cuento pertenece al grupo de los que rinden homenaje a un personaje determinado, padre, madre, líder o maestro, en este caso un hermano mayor recordado como un inspirado compañero de carreras, sin embargo tal como cambia nuestro metabolismo al correr, a medida que avanza el cuento el horizonte se ensancha, las carreras se extienden abarcando todo el planeta y la historia se eleva a las alturas de un verdadero canto a la vida que dignifica la lucha por el logro en la conciencia del inexorable final. El tema de las carreras de maratón y rutas de entrenamiento no ha sido tratado por nadie más, al menos en esta muestra.

CUENTOS DE PUEBLO
Pero también dentro de los temas comunes hay cuentos buenos y muy buenos: los que se desarrollan en el espacio pueblerino, por ejemplo, podrían componer una pequeña antología. En el grupo temático que reúne pueblo y memoria, algunos destacan por la belleza del lenguaje y por su capacidad de mantener el hilo de la tensión narrativa a pesar de su carácter esencialmente descriptivo.
Me llamó la atención: la densidad del mundo femenino en un pueblito de Los Andes aislado detrás de los cerros donde hijas, madres y abuelas llevan nombres de flores. Las peripecias de crecer de una niña muy especial, vegetariana, roquera y hare krishna en un “pueblo de tránsito” en Zulia. Las tradiciones, leyendas, personajes y fantasmas en torno a las fiestas de la Virgen del Carmen y la Manga de Coleo en dos cuentos que representarían a los pueblos del Oriente en esta antología ficticia. También estaría allí la magia de las tardes que pasa un niño en las canastas de ropa que lava y plancha su hacendosa abuela o el misterio que emana de la maleta encontrada en el zaguán de una casa rural, que, por respecto a la propiedad ajena, nunca abrirán las mujeres que allí habitan. Tampoco será abierta la carta que llega de improvisto a una casa situada en el esta vez nada arquetípico contexto de una vivienda cerrada y amenazada por saqueadores tras haber sobrevivido de milagro al desastre de Vargas: esa carta —probable notificación oficial de que la casa será demolida— puede sin embargo contener esperanzas, señal de vida del padre desaparecido o de una vecina a quien arrastró el lodo. Lodo, inundación y deslave aparecen igualmente en otro cuento impresionante, cuya cadencia narrativa acompaña la velocidad con que una casa es arrastrada cuesta abajo por un río desbocado: la casa es un barco, y un niño, aferrado a su techo, se sueña capitán.
El pueblo de origen es apenas un lejano recuerdo en los relatos cuyos protagonistas buscan la fama o, al menos, una vida en Caracas (y casi siempre fracasan en el intento), como ese ex- jugador de futbol amputado de una pierna en una historia que trata de glorias fugaces destinadas al olvido pero también de una inusual solidaridad humana que siente un médico por su paciente. Solamente dos veces el interior venezolano es escenario de un cuento actual, retratado sin la distancia del recuerdo y con esa sensación de veracidad iluminadora que sólo puede lograrse con la narrativa. En uno de ellos, —donde cuatro jóvenes que salieron a pasar un día en el campo son atracados y violados al son de la música de reggaeton— el desolado entorno provinciano se refleja en los personajes, en el lenguaje que usan y en la pobreza de las referencias culturales que les son accesibles. En el otro, —“Los muelles lejanos” de Fedosy Santaella que obtuvo una mención de publicación— un joven vuelve a su ciudad natal para encargarse del negocio paterno, por lo que la oposición entre Caracas e interior se ve enfocada desde un punto de vista invertido del habitual: el cuento se centra en la complejidad oculta de los códigos locales y en el desamparo, matizado por el humor, de quien se mueve entre ellos a ciegas, sospechando y descubriendo su irremediable desconocimiento de la gente, incluso la más cercana —el padre recién fallecido, el sorprendente personaje de la madre— y en parte, de su propia infancia.
CUENTOS DE LA CIUDAD
La “ciudad” también tiene su representación en cuentos de buena factura literaria. Su carácter es otro, definitivamente actual e inseparable de las tendencias temáticas de siempre: pobreza, violencia, anonimato de las grandes urbes, ineficiencia social para paliar el caos.
Destaco: lejanas luces de la ciudad vista desde el cerro, en la última noche de un joven malandro, quien, acosado por una banda rival, encuentra un precario refugio de la casa de una vieja amiga de su madre; destaco también el asesinato del famoso jugador de baloncesto abatido a balas en su barrio natal donde daba clases de deporte, crimen cuya investigación devela apenas la punta de iceberg de las mafias intocables y desencadena ajusticiamientos. Otro relato que me llama la atención denuncia con agudo realismo la miseria de nuestros centros médicos, el humilde heroísmo cotidiano de un cirujano mal pagado, obligado a luchar en condiciones precarias no solamente contra el daño físico inflingido por arma blanca a un muchacho sino también contra la inercia administrativa y la indolencia de los servicios hospitalarios en situaciones de emergencia y la muerte, para enterarse después de que le ha salvado la vida a un peligroso antisocial. La omnipresente y nefasta influencia de la ciudad es decisiva en el cuento que mejor ilustra el ya mencionado desgaste del amor en la trayectoria vital de un profesor de literatura y su mujer escultora, pareja cuyo inclemente entorno le trunca el progreso hacia una vida mejor y hace trizas los ideales sociales compartidos.
Entre esos cuentos destacan dos donde la ciudad, más que un escenario, es el verdadero protagonista del relato. Uno de ellos la enfoca de lejos, a través de los cristales de un café en el tope del Ávila donde un narrador desconocido, posible asesino a sueldo, lucha con la tentación de fumar esperando a un cliente, mientras el carácter individual de la materia narrada se desvanece en la masa urbana vista desde arriba y de reojo, relegándola a apenas un pálpito en el rebullir diario de la ciudad. El segundo, al contrario: enfoca a Caracas desde adentro, desde la inconfundible especificidad de un territorio urbano particular que es y fue el bulevar de Sabana Grande en sus diferentes momentos de gloria y decadencia, integrados en la ingeniosa historia de un abogado buscado por la justicia que encuentra refugio en esa jungla urbana de aceras tomadas por los buhoneros.
También entre los cuentos que no representan tendencias prioritarias, algunos se relacionan con el territorio urbano, como ”Pasajero de arena”, un texto hermético de sugerente poesía narrativa que gira en torno al Nuevo Circo, escrito por José Antonio Sáenz, que también se hizo acreedor de una mención de publicación. Y no todo es sangre, barrio, y crimen en el campo gravitacional de la ciudad. Prueba de ello: la historia de tres fantasmas libidinosos que persiguen a las mujeres en el mercado de Quinta Crespo y una delirante travesía que Roberto Bolaño habría podido escribir si, durante su estadía en Caracas, hubiera sido secuestrado por unos maleantes literarios y llevado en contra de su voluntad a un demente acto de homenaje en un tugurio en Guarenas.

Y OTROS
Quedan por mencionar algunos cuentos de alta factura literaria que exploran campos temáticos únicos o poco presentes en la muestra de los cuentos del concurso. El ámbito militar encuentra su expresión en “Juegos de guerra y amargura”, relato totalmente actual y profundamente vivido o investigado, que muestra las crudas realidades del ejército venezolano desde el punto de vista de un soldado apostado en la frontera colombiana: este cuento, escrito por Rodolfo Táriba Santaella también recibió mención de publicación. El mejor de los relatos históricos se desarrolla igualmente en el ámbito castrense, esta vez el del alto mando militar que rodea al general Gómez, con el incentivo de ser focalizado por la esposa de un coronel y contar con una buena dosis de suspenso mientras da cuenta del ambiente de hipocresía, adulación al caudillo y miedo, típico de las dictaduras militares. Una de las pocas historias de amor retrata a Olguita, una femme fatale venezolana, objeto de adoración de un grupo de amigos, que a los cincuenta años cumplidos sigue siendo un ser esquivo para ellos y para sí misma. La problemática racial y la colonización, aunque poco presentes en esta muestra, encuentran una expresión poderosamente concentrada en un cuento que logra transmitir las tensiones de la convivencia cotidiana entre dominantes y dominados, el desprecio, el odio y hasta la envidia de la superioridad física de la raza negra, a partir de la mirada de un caballo pintado cien años atrás en uno de los retratos en la galería de antepasados del dueño de la hacienda. Del mismo modo contundente, otro cuento que comienza en los apacibles placeres de lectura en una librería en Washington, da un súbito giro hacia lo fantástico y desemboca en el misterio de la universalidad del arte frente a los lienzos de un enigmático pintor en los cuales cada espectador reconoce los paisajes de su isla natal y la sonrisa de su propia madre. La incierta frontera entre lo real y lo virtual en nuestro presente se vislumbra en un solo relato cuya narradora escribe vía email cuentos por encargo para personas desconocidas, y poco a poco unas vagas señales le hacen sospechar que sus ficciones se convierten en la vida real de esos clientes.
El presente lo vivimos con los ojos vendados, dice una memorable frase de Milán Kundera, y, efectivamente, el cuento que a mi juicio ilumina realmente la esencia de la época que estamos viviendo hoy transcurre en un futuro de colonias satelitales y viajes en el espacio, un futuro tristemente verosímil y mucho menos sorprendente de lo que nos hubiera parecido en los sesenta la tecnología de comunicaciones de nuestra vida cotidiana en el 2008. Narrada por un muchacho que viaja a tal colonia para reunirse con sus padres emigrados, esa visión de fármacos, ambientes artificiales y hasta modificaciones genéticas de la raza humana no impide que los protagonistas del futuro sigan siendo los mismos pobres nietos, hijos y padres de nuestra especie, con los mismos problemas familiares irresueltos, las mismas búsquedas, traslados y añoranzas.
Quiero mencionar al fin que hay cuentos que impresionan y divierten por el tema mismo, casi independientemente de cualquier otra consideración. Supongo que ningún lector de mi generación puede resistir el embrujo de imaginarse ese concierto loco organizado en el infierno por el mismísimo Dante Alighieri, (personaje sorprendentemente popular en esta muestra) en el que participan simultáneamente todas las figuras legendarias de cantantes y músicos de jazz y blues de la segunda mitad del siglo XX. Y a todos los jurados nos llamó la atención, desde luego, un cuento policial — de hecho, nada mal resuelto, — en que los miembros que nos sustituyen en la ficción de este concurso reciben órdenes de premiar un cuento con el mismo título, bajo chantaje de amenazas de muerte.

Los cuentos que mencioné aquí no son los únicos buenos — incluso tengo la sensación de haber olvidado algunos— ni los organicé en función de algún juicio de calidad; su escogencia sólo refleja los gustos personales de esta lectora y no atañe a otros miembros del jurado sino en lo que se refiere al cuento premiado y los tres recomendados para publicación. Me alegra constatar que mi lista resulta bastante nutrida. No sé si su confección delata la fiebre de una antóloga incipiente o cumple de cierta manera con otra promesa tácita a mis compañeros de aprendizaje, tertulias y talleres literarios de la época cuando enviábamos relatos a los concursos y nos preguntábamos si habrían sido leídos y tomados en cuenta, si alguien se habría fijado en ellos y qué tan cerca habrían estado del final. No nombro los títulos e ignoro quiénes son los autores de estos cuentos, pero me hermano con ellos en la demencia que representa el trabajo de escribirlos, les agradezco la lectura y confío en que reconozcan, cada uno, ese pequeño tributo al suyo.

Krina Ber

Instantáneas de viaje

Estas son las notas de viaje de Camilo Daza que salieron publicadas en el último número de la revista GP en Caracas:

Parte 1
Parte 2
Parte 3

Expiación

Llega la lluvia

sus gotas

ovaladas y frías

caen sin respetar

los habituales caminos

lava

a su rítmico paso

culpas antiguas

raíces secas agradecen

su visita

revuelve historias

y crea personajes

algunos de ellos se mojan

otros temen hacerlo

para no quedar desnudos

http://www.writersfm.com/writersfm/

FELICITACIONES!

...alguien tiene que hacerlo:

Ne siento muy feliz en felicitar en este espacio a Beatriz Calcaño por haber ganado el concurso de Autores Inéditos de Monte Ávila Editores en el género poesía.

Monte Ávila Editores anunció recientemente las resultados de su Concurso de Cuentos para Autores Inéditos, en los géneros de narrativa, poesía, ensayo, dramaturgia y literatura infantil. Los ganadores serán premiado con mil bolívares fuertes y la publicación de su obra en Monte Ávila Editores.
El jurado de poesía, ontegrado por María Clara Salas, Patricia Guzmán y Yolanda Pantin premió los libros Expediciones, de Beatriz Calcaño; Imposible de lugar, de Claudia Sierich y Mi padre y otros recuerdos, de Víctor Alfonso Alarcón. '

Para la crónica: Bea es la cuarta taparense que gana este concurso y primera en poesia.

"Es un verdadero placer leer la décima edición de GP, editada por Lorenzo Dávalos y Claudia Veitía con el trabajo gráfico de las diseñadoras Coromoto Díaz y Eleonora Sierra y con los textos de Manuel Lebón, Mariana Fernández Petkoff, Camilo Daza, Erika Roosen Larralde y otros colaboradores. Gastronomía, viajes, literatura, plástica y otros temas conforman su menú principal.

Camilo Daza escribe sobre un mito de las letras norteamericanas del siglo XX: Truman Capote. No intenta analizar su narrativa sino explorar ciertas áreas de su personalidad. Atormentado y atormentador, Capote construyó una leyenda sobre la base de A sangre fría, su pieza más célebre pero también la que más dolor le produjo."

(http://ideasdebabel.wordpress.com/2008/05/05/letras-textos-para-leer-imagenes-para-disfrutar/

Imposible equilibrio

“¿Por qué no me dijiste antes que

la luz del infierno puede ser buena para los ojos?

¿Por qué no me dijiste antes que

no era pecado estar cansada?”

Patricia Gúzmán

Unas vacaciones forzadas

me he tomado

no será un paisaje esmeralda

con árboles sabios

el que recree mi vista

ni reposaré

en suaves pliegues

de arena

el mínimo equipaje

consistirá en pocas fotos

una arrugada estampita un libro que no leeré

hablaré con el Mago de Oz

recordaré los mejores momentos

haré viajes astrales

escucharé what a wonderful world

-por centésima vez-

estaré topless

frente al gran Rá

su gran cabeza

me cubrirá

sus rayos salvadores

bañarán partes de mí

querré regresar

purificada

a dormir profundo

a sanar heridas

y nunca olvidar

la sabiduría que puede

haber en el horror

de este cuerpo que lucha por volver

imposible equilibrio el de la vida

Beatriz

Escritura

Alguna vez escribiré con piedras,
midiendo cada una de mis frases
por su peso, volumen, movimiento.
Estoy cansado de palabras.

No más lápiz: andamios, teodolitos,
la desnudez solar del sentimiento
tatuado en lo profundo de las rocas
su música secreta.

Dibujaré con líneas de guijarros
mi nombre, la historia de mi casa
y la memoria de aquel río
que va pasando siempre y se demora
entre mis venas como sabio arquitecto.

Con piedra viva escribiré mi canto
en arcos, puentes, dólmenes, columnas,
frente a la soledad del horizonte,
como un mapa que se abra ante los ojos
de los viajeros que no regresan nunca.


Eugenio Montejo

Manoa

No vi a Manoa, no hallé sus torres en el aire,
ningún indicio de sus piedras.

Seguí el cortejo de sombras ilusorias
que dibujan sus mapas.
Crucé el río de los tigres
y el hervor del silencio en los pantanos.
Nada vi parecido a Manoa
ni a su leyenda.

Anduve absorto detrás del arco iris
que se curva hacia el sur y no se alcanza.
Manoa no estaba allí, quedaba a leguas de esos mundos,
-siempre más lejos.

Ya fatigado de buscarla me detengo,
¿qué me importa el hallazgo de sus torres?
Manoa no fue cantada como Troya
ni cayó en sitio
ni grabó sus paredes con hexámetros.
Manoa no es un lugar
sino un sentimiento.

A veces en un rostro, un paisaje, una calle
su sol de pronto resplandece.
Toda mujer que amamos se vuelve Manoa
sin darnos cuenta.
Manoa es la otra luz del horizonte,
quien sueña puede divisarla, va en camino,
pero quien ama ya llegó, ya vive en ella.

Eugenio Montejo
Trópico Absoluto

Los Árboles

Hablan poco los árboles, se sabe.
Pasan la vida entera meditando
y moviendo sus ramas.
Basta mirarlos en otoño
cuando se juntan en los parques:
sólo conversan los más viejos,
los que reparten las nubes y los pájaros,
pero su voz se pierde entre las hojas
y muy poco nos llega, casi nada.

Es difícil llenar un breve libro
con pensamientos de árboles.
Todo en ellos es vago, fragmentario.
Hoy, por ejemplo, al escuchar el grito
de un tordo negro, ya en camino a casa,
grito final de quien no aguarda otro verano,
comprendí que en su voz hablaba un árbol
uno de tantos,
pero no sé que hacer con ese grito,
no sé como anotarlo

Eugenio Montejo
Algunas Palabras

Islandia

"Islandia y lo lejos que nos queda,
con sus brumas helada y sus fiordos
donde se hablan dialectos de hielo.

Islandia tan próxima del polo,
purificada por las noches
en que amamantan las ballenas.

Islandia dibujada en mi cuaderno,
la ilusión y la pena (o viceversa).

¿Habrá algo más fatal que este deseo
de irme a Islandia y recitar sus sagas,
de recorrer sus nieblas?

Es este sol de mi país
que tanto quema
el que me hace soñar con sus inviernos.
Esta contradicción ecuatorial
de buscar una nieve
que preserve en el fondo su calor,
que no borre las hojas de los cedros.

Nunca iré a Islandia. Está muy lejos.
A muchos grados bajo cero.
Voy a plegar el mapa para acercala.
Voy a cubrir sus fiordos con bosques de
palmeras"

Eugenio Montejo

Islandia

LA HUELLA DEL BISONTE

Amigos taparenses, espero los poemas para el día 7.

Mientras tanto vuelvo a lo que más me gusta: libros...

Así termina mi carta a Hector Torres tras la lectura de La huella del bisonte:

Hector, amigo, me dejé llevar por mi entusiasmo de lectora, pero hice bien, porque ese estado dura muy poco después de que uno cierra el libro y las tareas de la cotidianidad te atrapan y alejan de él. Es un libro que da ganas de comentar, de pelear con sus personajes y discutir con el autor tomando un vinito, es un buen libro. Seguro no debo ser la única que te haya felicitado pero, como no me salió nada mal este comentario, tal vez lo publique en nuestro blog Tapara donde a veces recomiendo libros que me gustó leer.

Pues, aquí está:

Debo felicitarte por esta novela que en estos días terminé de leer. También en estos días la he comenzado: no es de esas que uno puede soltar cuando empieza. Ahora la estoy leyendo por la segunda vez, que es lo que hago cuando el libro aparte de tener una historia que atrapa, permite saborear su lenguaje, el ritmo de las frases, el estilo tan particular tuyo, y te felicito por haber logrado una prosa que corre tan fácilmente, en que todo es acción y atajos narrativos para decir cosas profundas como si fueran simples sin simplificarlas. Lo profundo, lo emotivo y sentimental está allí como un perro al que a veces se le da cuerda, pero no mucho, normalmente lo mantienes con la correa corta de una sofisticada parquedad, siempre un poco irónica, en la distancia exacta entre decir y callar. Y, en esta lucha, lo trivial adquiere a veces un realismo tan agudo que se vuelve poético. En todo caso, es la mejor cosa tuya que he leído. Ahí hay un gran trabajo.
Pero me imagino que quieres saber sobre todo qué opino de la historia y de los personajes como mujer, porque nosotras vemos las cosas desde la otra orilla, que lo queramos o no. Pues, sí. No sé si a todas, pero sospecho que a la mayoría de las mujeres, las Loliticas no nos resultan tan fascinantes como a ustedes. Más bien, repulsivas. Nos ofenden como niñas en nuestra niñez y nos ofenden como mujeres cuando somos mayores. Al lado de ellas nunca estamos en la edad correcta, siempre atrasadas o caducadas en la vida. Su gloriosa fugacidad nos arrolla como un bisonte, efectivamente. Juegan fuera de las reglas, juegan con la conjunción prohibida de sentimientos sexuales y paternos, y son terribles, porque esa ambigüedad trasgresora resulta irresistible para nuestros padres y maridos. Esto no es, ni de lejos, una crítica a tu personaje literario en el cual captaste de manera notable ese doble juego de mujer y niñita. La tienes muy bien lograda, a tu muchachita, con su comprensible y desesperada necesidad de protección que la hace tan letal. De hecho, la conozco, todos conocemos, creo, unas cuántas “Karlitas”. Aún cuando no entra en escena el componente sexual explícito, hay muchos seres como ella, empeñados con ferocidad desde su más tierna infancia a sacar siempre algún provecho de cada situación y de cada persona que se les atraviese, nunca descansan ni dan tregua, y por eso siempre le ganan a la gente menos feroz, a la que no se rige por ese patrón y quiere simplemente dejarse vivir los días, distraerse, hacer cosas porque sí, soñar. De hecho todos tus personajes, hasta los secundarios, me resultan por un lado conocidos como si me hubiera topado con ellos en algún momento de mi vida, y, por otro, no son en absoluto estereotipos. No se puede evitar entablar una relación con ellos, como ya viste en mi clara antipatía hacia tu protagonista y sus muslitos. En cambio me encanta Mario, es un gran tipo, y Gabriela, con quien me identifico en muchos puntos cuando pienso en mi remota adolescencia. Porque hay cosas que no tienen fecha, y creo (desde mi experiencia de mujer con muchas amigas) que has captado sorprendentemente bien la estructura psicológica de ambas adolescentes, La historia principal crea un suspenso narrativo, uno no puede dejar de leerla a pesar de que es absolutamente previsible en su inicio, desarrollo y desenlace… como lo son las historias de amor en la vida real. Siempre lo mismo, predecible, y siempre nuevo, especial, único en el mundo, a cada uno lo arrolla su propio bisonte y necesitamos saber cómo el suyo lo arrollará a Mario. En cambio, la relación entre el padre y la hija que crece como una flor oculta a la sombra de la historia principal es una sorpresa, y me imagino que no la tenías planificada desde el principio, que se te ha ido precisando “por sí sola”. Ese "perfecto viejo amor", al margen de otros amores, es como un tesoro que se excava poco a poco sin que uno le preste mucha atención y le descubre de pronto una reconfortante hermosura.
Ah, y otro detalle. Me encanta el final. Y la frase final. No sé muy bien por qué, pero me encanta. La belleza de la resignación, supongo, mientras los otros se levantan a bailar.

PONGAMOSLE VOZ A QUIEN NOS DIO SU VOZ

Recibí este email de mi amiga Natividad Barroso quien vive ahora en Parúpano, estado Lara. Naty y yo debemos estar realmente conectadas porque siempre nos topamos con las mismas personas y se nos atraviesan en el camino los mismos temas vitales de manera casi simultánea. Me llegó este correo suyo un día después de haber conocido a una encantadora joven mujer - Astrid Lander - quien nos leyó sus poemas del camino a Santiago acompañados con un video en una de nuestras reuniones mensuales del Grupo Visión (Nora Bustamante, lecturas, escritores) que son siempre increíblemente gratas. (Nestor, pregúntale a Saél!).
Astrid planteaba honrar a Eugenio Montejo a un mes de su desaparición no con un minuto de silencio sino con la voz, con la lectura de un poema suyo, y rara vez algo me pareció tan acertado. Qué tal si lo hacemos en Tapara, aunque no encontrándonos, cosa que veo difícil, (yo misma estoy muy ocupada) pero al menos leyendo todos a la misma hora, en voz alta y comunión de almas, uno, dos o tres poemas suyos y le pido a José Ramirez, Leomidy y Beatriz que por favor pongan el poema que prefieren en este espacio, que sigue siendo nuestro.

Aquí va el email de Natividad:

El día 18/06/08, Astrid Lander <autoresvenezolanos@gmail.com> escribió:
Hola Natividad, esto es un OPEN MIC / Micrófono abierto para leer a Montejo el 7/7. Toma la batuta, anima a un grupo y busca un espacio para leerlo. Si lo vas a hacer en un espacio público, cuando lo dispongas, infórmame en qué lugar y a qué hora de el lunes 7 tendrías la participación. Que vamos a reenviar una lista de las personas que están participando en distitnas partes.
La respuesta es positiva, es conmovedor que las personas sensibles queramos reconocer a este honorable poeta.
Cariños
Astrid

Eugenio Montejo

In Memoriam

La obra de Eugenio Montejo, esencialmente poética, es el producto de la ensoñación del autor volcado a sus recuerdos, bebiendo de sus raíces, recogiendo las voces de su gente, de otros años. Nostalgia y ternura se filtran en su obra, ricamente tejida con imágenes y metáforas espléndidas, poemas labrados con la emoción del que espera y del que persigue, en un intento de expresar su propia disposición a emitir el nuevo mensaje poético, donde la superación del límite se da en y desde lo cotidiano. Este acercamiento a su obra poética forma parte de un proyecto de Investigación mucho más amplio donde nos planteamos el estudio de las principales figuras literarias contemporáneas en Venezuela en el cual han surgido todo tipo de voces, tan disímiles y tan evocadoras como la de Juan Sánchez Peláez o la de Ramón Palomares; la de Alberto Silva Estrada o la de Ludivico Silva, en un ciclo fundamentado por la reflexión del hombre- escritor y su palabra.
Javier Meneses Linares. Universidad del Zulia

La tierra giró para acercarnos
giró sobre si misma y en nosotros
hasta juntarnos por fin
en este sueño

Eugenio Montejo

Una plaza virtual

Cambalache III

El próximo 25 de mayo, en el Centro Cultural Chacao, estaremos llevando a cabo la tercera entrega del Cambalache. La idea es llevar todos los libros que ya hayas leído o que piensas que no leerás e intercambiarlos por otros de tu interés. Las dos entregas anteriores fueron un rotundo éxito y esperamos que la próxima que se avecina lo sea también. Te esperamos. Centro Cultural Chacao, Av. Tamanaco, El Rosal. Hora: 11:00 am a 3:00 pm. Entrada libre.

Feliz día de las madres

"Dios no podía estar en todas partes, por eso creó a las madres" Provervio hebreo

Sant Jordi regalará rosas y libros en Caracas

(04:28 PM)
Caracas.- La fiesta catalana de Sant Jordi llegará a Venezuela por segundo año consecutivo el próximo día 23 con el objetivo de promover la lectura y consolidar una tradición en la que se regala a los seres queridos un libro y una rosa.
Con esa fiesta, la comunidad catalana regala libros y rosas para celebrar el Día Internacional del Libro y conmemorar el aniversario de la muerte de tres grandes escritores de la literatura universal: Miguel de Cervantes, Inca Garcilaso y William Shakespeare.
El próximo 23 de abril se repartirá un total de 5.000 rosas en Caracas a las personas que adquieran un libro en los quioscos que se instalarán en la plaza de Altamira y en librerías de la capital venezolana, informó hoy el consejero de Asuntos Culturales de la Embajada de España en Venezuela, Luis Zaballa.
La plaza de Altamira, en el este caraqueño, se convertirá en una improvisada librería al aire libre con actuaciones en directo y lecturas públicas, afirmaron los organizadores. Decenas de puestos de venta de libros ocuparán la plaza, donde los asistentes podrán disfrutar de un concierto del grupo "Spokenword", a cargo de los músicos Bruno Galindo y Xavier Losada.
También habrá representaciones teatrales, y una lectura de poemas por parte del periodista y escritor venezolano César Miguel Rondón. En rueda de prensa, Zaballa invitó a los venezolanos a "adquirir una tradición catalana ilustrada" de regalar libros y rosas el 23 de abril.
Explicó que el objetivo de las celebraciones en Caracas es "consolidar la participación de la gente", para que, en los próximos años, se puedan sumar más ciudades venezolanas a la popularización de esta tradición en honor al patrón de Cataluña.
Zaballa adelantó que el próximo jueves el escritor español Juan Marchena presentará la obra "Desde la tinieblas del olvido: Los universos escondidos en la crónica americana de Juan de Castellanos", co-editado por la editorial Planeta y la Embajada de España.
La Biblioteca Nacional recibirá medio millar de ejemplares de este libro, que ofrece una aproximación a la obra de uno de los cronistas más importantes del Caribe continental e insular del siglo XVI, según los organizadores. Por su parte, la representante de la Cámara del Libro venezolana, Francis Herrera, señaló que "cada año las actividades y el apoyo" a la fiesta de Sant Jordi en Caracas "va creciendo".
Durante este "mes del libro" se realizarán también presentaciones de libros, mesas redondas, lecturas de poemas, así como una donación de obras a la Fundación Distribuidora Nacional y a la Biblioteca Nacional, indicaron fuentes de la organización.
El próximo domingo 20 de abril, siguiendo la tradición española de leer públicamente "El Quijote" de Miguel de Cervantes, se dará lectura de poemas del venezolano Miguel Otero Silva, conmemorando el nacimiento de este escritor perteneciente la denominada "Generación del 28".
A este acto, que se celebrará en el Centro Catalán de Caracas, acudirán, entre otras personalidades, el ministro de Cultura español, César Antonio Molina, según informaron fuentes de la organización. Las mismas fuentes señalaron que también se donará "abundante material bibliográfico", principalmente libros de referencia, de lengua, gramática y literatura iberoamericana, para contribuir a la "promoción de la lectura en los sectores sociales menos beneficiados".
Además, el próximo día 21 el escritor venezolano Harry Almela presentará su libro "Poemas de ida y vuelta. España y la poesía en Venezuela", co-editado por la Embajada española y el Círculo de Escritores, indica la agencia Efe.

Esperando la noche

En las noches de duermevela
repito mil veces
mantras cadenciosos

Acudo a pastillas
que prometen milagros

Pero el sueño tiene
sus propias reglas
obedece a un ritmo íntimo

Él decide
si da cabida
a sueños surrealistas
a los eróticos a los premonitorios
a esos que trato de entender al día siguiente
el sueño es el rey

Para conquistarlo
repito mil veces
mantras cadenciosos
acudo a pastillas que prometen milagros
Om om om

otro premio para un taparense

Amigos desperdigados por la ciudad y el mundo

Antes solía decir que Vicente es nuestro miembro fantasma, pero hoy ya no destaca como tal porque todos nos hemos vuelto así. Queda este espacio, y los premios hay que celebrarlos. Personalmente conozco Los dioses del Sur y su proceso de genésis. Es una obra excelente, cruenta y burlesca, que toca las verdaderas enfermedades de nuestra sociedad. Queden pendientes por verla en las tablas en abril, cuando infelizmente yo estaré de viaje.


Los dioses del sur premiaron a Vicente Lira
Vicente Lira es un intelectual caraqueño, de 50 años, que no le tiene miedo a la polémica y por eso reitera que el teatro como expresión dramatúrgica es literatura y rechaza esa permanente exclusión que se le hace a tan importante base de las artes escénicas o sea “al texto literario que se utiliza para crear un espectáculo audiovisual”.Lira se asoma a esta polémica precisamente cuando la empresa estatal Monte Ávila Editores Latinoamericana le editó su obra teatral Los dioses del sur, la cual además ganó el concurso de dramaturgia del grupo Rajatabla, cuyo premio será la representación y su respectiva temporada en la sede de dicha agrupación, a partir del venidero mes de abril.
........
Logros en la narrativa?-
He quedado finalista en dos concursos de cuentos, ambos en España. He publicado cuentos y poesía en la página web de Texto Sentido. También he formado parte de tres libros de los talleres de Las Voces Nuevas del Celarg (en narrativa y poesía). Dicté un taller de cuentos en Barcelona, España. Tengo dos novelas escritas y un libro de poesía, los cuales estoy revisando con un grupo de amigos conocedores del tema.-¿Cuantas obras teatrales y cuantas premiadas?-Tengo escritas cuatro obras más o menos extensas: dos de las cuales están premiadas. Y las otras dos estoy revisándolas. Estas son: Las tumbas son pa´ los muertos (Premio Chela Atencio), Los dioses del Sur (Premio Monte Ávila y Premio de Rajatabla en homenaje a Gilberto Pinto), Quince minutos antes del exilio y A la manera de Oporto. Además de esto tengo escritas cuatro obras cortas, bajo un proyecto que denominamos Dramática Iberoamericana para realizar lecturas dramatizadas.
-¿Donde están las satisfacciones?-
Lo que se siente en la dramaturgia debe ser muy parecido a lo que se siente en la narrativa si la obra es llevada al cine. Aunque con el teatro me ocurre algo que no me ha presentado en la narrativa y es el hecho de que no puedo dejar de sentirme identificado con los personajes que desarrollo. Imagino que debe ser porque los diálogos te hacen acercarte más al personaje porque necesitas transmitir una sensación que permita una identificación inmediata con el espectador. Vi todas las representaciones de Las tumbas son pa’ los muertos y cada vez me sentía más identificado con lo que quería decir. Quizás en algún momento deje de ocurrir, pero por los momentos no se ha dado y no tengo la menor intención de evitar que ocurra
................

.-¿Puede repetir el cuento de la obra premiada en Rajatabla?-
La idea es mostrar, en tono de tragicomedia, cómo se juega y se trafica con la muerte en un cementerio, cómo vale más la trampa que la verdad y cómo están definidos estos personajes que logran que nos veamos transformados en simples marionetas de un juego burocrático, pero estableciendo nexos con la mitología griega sin que esto tenga que se un factor que genere ruido en el espectador. Sería entonces mi versión del dios y del mito griego arraigado en la realidad latinoamericana en donde un dios puede ser una actriz famosa, las Moiras dos viejas chismosas amantes de las telenovelas, en donde una maquinita de baterías que deja caer agua incesantemente puede representar la laguna estigia, y un cargador de tierra en un cementerio puede ser Sisifo. Un lugar en donde todas las caras que juegan a engañarnos son las mismas

(entrevista completa en:

http://elespectadorvenezolano.blogspot.com/2008/03/los-dioses-del-sur-premiaron-vicente.html
También salió un artículo en El Mundo

palabras de antes

(fragmento del Diario de Travesías)

En el soplo del mar, en un vaso de leche tibia y, sobre todo, en la dirección del remitente de viejas cartas que no pude botar, siento a veces un toque fugaz del idioma que se fue. Este mismo en que estoy escribiendo, ahora, y a la vez otro que dejó de existir como deja de existir un paisaje de colinas y bosques cuando el tren se adentra en él. El que era sólo sonidos y misterio, antes del simple buenos días, antes —¡cuánto antes!— de Borges y Cortázar, ni caliente ni tibio ni vaso ni leche (sólo mar, tal vez, cartas, Ibiza, arena), cuando las palabras no significaban nada, olían a islas y pasiones de verano. Cuando tenían algo de esas casas mediterráneas con sus gruesos muros blancos y rendijas de sombra, y también algo del cielo, hiriente de tanto azul. Palabras cerradas como nueces que apenas comienzan a descascarse en cuánto cuesta, aquí, sangría, playa, tú, yo, paella de mariscos, amor. Solas, recién salidas del huevo, desvalidas, inseguras: palabras. Existían ¿cómo lo explico?, fuera de mí, como el mar y el mundo antes de que estuviéramos en él.
Esa isla ya no está en ninguna parte, ni tú, ni siquiera yo, sólo el tren y las palabras, paisajes de palabras que se acercan y brillan aún como gotas de agua al sol antes de que las absorba la arena en las playas de lo conocido.

Krina recibe premio Sacven

Krina feliz con su nuevo lauro literario

Caracas, 14 de febrero – La narradora Krina Ber, estrella rutilante del grupo Tapara, agregó hoy a su colección de lauros literarios el premio de cuentos Sacven, cuya VI edición la ganó con su obra "Los dibujos de Lisboa".

La ceremonia de entrega se realizó con el auditorio de la Facultad de Humanidades y Educación de la UCV y además del premio Krina recibió elogios por su obra dentro de la narrativa venezolana.

La novelista Ana Teresa Torres habló por el jurado y destacó de Krina su "doble" logro por haber elaborado una historia seductora y dominado un idioma distinto al de su país de origen.

"Este premio dice mucho de cómo está la narrativa venezolana y sirve como un sitio para que los jóvenes escritores y los narradores en general puedan exponer sus trabajos", explicó Torres.

Al recibir el premio de manos de la directiva de Sacven, la escritora hizo gala de coquetería femenina al posar para la respectiva foto y fue aplaudida a rabiar por el público, entre quienes estaban sus dos hijos y muchos amigos.

En una tertulia previa a la entrega, los escritores Javier Miranda Luque, Salvador Fleján y Rodrigo Blanco destacaron sus experiencias en el concurso Sacven y mencionaron el otro galardón de Krina, el premio de cuentos de El Nacional, que por ser día de los enamorados fue recordado por su sugerente título: "Amor".

El jurado del concurso otorgó una mención honorífica a Miguel Hidalgo por su cuento "La Isla de Xisca".

Siete finalistas del concurso recibieron sus respectivos reconocimientos de la directiva de Sacven.

Krina no quiso anunciar sus planes futuros, pero seguro nos tendrá informados. Felicidades.

"Amor constante más allá de la muerte"

Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra que me llevare el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
hora a su afán ansioso lisonjera;

Mas no, de esotra parte, en la ribera,
dejará la memoria, en donde ardía:
nadar sabe mi llama el agua fría,
y perder el respeto a ley severa.

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
venas que humor a tanto fuego han dado,
medulas que han gloriosamente ardido:

Su cuerpo dejará no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado.

FRANCISCO DE QUEVEDO (1580-1645)

Por un instante

Por un instante
vigila el sueño que
ya había partido
y yo queriendo
queriendo
que cuide de continuo
de los que aún
no llegan

(Aún sigo castigada en el otro lado del mundo, con frío y con escasos avances en mi aprendizaje de inglés, por eso hoy inicio en Dublín un taller de italiano a ver qué pasa...
Apenas escribo una especie de diario en mi space de msn, de allí saqué esto un fragmento, algo que me cruzó por la cabeza hace unos días atrás. Finalmente he recaído una vez más en la enfermedad o el vicio, me temo que esta vez me tomaré un poco más en serio escribir.
Un abrazo, L.)

arbol de Ana Frank

Permiso para talar árbol en casa de Ana Frank es legal =

La Haya, 16 ene (dpa) - El permiso que otorgó la ciudad de
Amsterdam para talar el árbol de la casa de Ana Frank, la niña judía
que escribió un famoso diario durante la Segunda Guerra Mundial, es
legal, según indicó hoy un tribunal admnistrativo en la capital
holandesa.

Sin embargo, aún no está claro si el centenario castaño, al
parecer en peligro de caerse, se va a talar verdaderamente.

El castaño pasó a ser conocido a través del diario de Ana Frank,
que lo veía crecer en un patio interno lindante, desde la casa en la
que se habían refugiado ella y su familia de las persecuciones de los
nazis durante la Segunda Guerra Mundial.

En noviembre pasado, la ciudad había autorizado al propietario del
terreno en el que está el castaño a talarlo ante el peligro de que se
cayera. Según algunas investigaciones, el tronco puede quebrarse a
causa de una infección con hongos.

La Fundación Holandesa de Protección de Árboles niega que sea ésa
la situación del árbol y en base a investigaciones propias presentó
junto con varios vecinos una demanda contra la tala.

Ahora, el propietario del terreno y grupos contrarios a la tala
están analizando formas de salvar el árbol. A partir de la decisión
del tribunal que analizó las objeciones de varios demandantes, el
dueño puede en dos semanas hacer uso del permiso.

Gusto por la ciencia ficcion

La Asociación Venezolana de Ciencia Ficción y Fantasía (AVCFF) hace una convocatoria a los escritores venezolanos, con objeto de que participen en una muestra literaria para la elaboración de una antología de Ciencia Ficción venezolana.

La convocatoria es organizada por Juan Carlos Aguilar, Jorge De Abreu, Ronald Delgado, Fili Fazzino y Susana Sussmann, indica la página web de la institución; www.avcff.org, y quiénes, además, serán los evaluadores de los relatos participantes.

Los autores interesados; venezolanos o extranjeros residentes en Venezuela, pueden enviar sus relatos en castellano a la AVCFF, en el género de la Ciencia Ficción, con una longitud mínima de tres mil palabras y una máxima de diez mil, escritos en letra tamaño 12 (fuente Times New Roman) y a doble espacio.

Asimismo, los escritos deberán ser inéditos.

Aquellos relatos que resulten seleccionados para la antología de Ciencia Ficción venezolana serán publicados en un libro, con un tiraje de cinco mil ejemplares, a editarse antes del 31 de diciembre de 2008. Además, cada autor seleccionado para la antología recibirá gratuitamente un ejemplar de la misma.

La fecha límite de entrega para esta convocatoria, será hasta el 31 de marzo de 2008.
fuente: ABN

adriano

La última vez que vi a Adriano estaba despotricando contra el poder iletrado que padecemos. Era en el ciclo de charlas en 2006 en el Centro Cultural Chacao dentro del proyecto llamado “Escribas” de Caracas. Entonces juraba que tomaba cerveza sin alcohol.
Como siempre dictaba cátedra con su inagotable cultura y experiencia como diplomático y educador. Ya no era el gran intelectual del programa “Contratema”, ni el inspirador de los grupos literarios de Sabana Grande, pero siempre sus destellos nos deslumbraban, daba muestra de su buen humor y sus posiciones políticas seguían siendo irreductibles.
Algunos le preguntaban por qué critica tanto al gobierno de Chávez si él era izquierdista.
“Esto no de izquierda, estos son unos ignorantes, iletrados”, decía.
Adriano murió siendo admirado por su amplia cultura, el Techo de la Ballena y su inolvidable “País portátil”, entre sus otros atributos.
Murió lamentando que los venezolanos si acaso leen la “Gaceta hípica”. Seguro cada uno tendrá una experiencia con este enorme intelectual.
Yo le pregunté qué opinaba del libro “Sabana Grande era una fiesta” de Fausto Masó, que habla de la Republica del este, y sin pensarlo me dijo: “Eso no sirve para nada”.
Me pregunto qué haremos en este país sin Uslar Pietro ni Adriano.
Mientras tanto, el primer vaso de escocés que consiga, ese mismo que el poder iletrado y sus impuestos y controles están empeñados en quitárnoslo, me lo tomaré en su nombre.

Purificación

El alado viento de norte
sale en su anual expedición

Poderoso

gélido
visita territorios exóticos
sólo para divertirse

Congela malas intenciones
se cuela por cerraduras herrumbrosas
lleva al olvido viejas cartas de amor
traspapela letras de cambio vencidas

A su paso
tiemblan fotos familiares
y las naturalezas muertas que cuelgan
en pálidas paredes de casas indefensas

Porque los vientos son así
se llevan los trastos y traen
aires de cambio

Beatriz

Un año de realización y creatividad a toda máquina para todos los taparenses!

Estoy a favor de una reunión no-virtual. Después del 7 para José. Camilo? Juan Carlos? Leo? Dónde están todos?

Feliz 2008 para todos

El Diario de Ana Frank

El papel es más paciente que los hombres
Ana Frank


Aun guardo el ejemplar del diario de Ana Frank que mi padre me trajo un día de regalo, una edición de la editorial Plaza&Janes editado en 1967. Gastado y amarillento, cuando lo releo de nuevo recuerdo que tendría yo mas o menos la edad de Ana cuando comenzó a escribir su diario, y cuanto me conmovió su lectura, y todavía lo hace.
El 12 de junio de 1942, Ana Frank, una joven judía, cumplía 13 años y recibió varios regalos, entre ellos, un diario. Era en realidad un cuaderno de autógrafos empastado en tela de cuadros rojos que había mostrado a su padre en la vitrina de una tienda de Ámsterdam.
No es una novela, no son cuentos, es un libro documento en donde leemos el relato de Ana desde unos pocos días antes de que ella y su familia se escondieran para no ser enviados a un campo de concentración, en el anexo de un edificio de oficinas, un achterhui -la casa de atrás- situado al borde de unos de los canales de Ámsterdam, El padre de Ana, Otto Frank, había planificado este escondite al darse cuenta de que tarde o temprano los alemanes vendrían por ellos. Allí convivieron los Frank, la familia Van Pels, y el dentista Fritz Pfeffer, Debían guardan silencio durante el día para que los empleados de las oficinas no los escucharan y unos fieles empleados del señor Frank los ayudaban a abastecerse de alimentos.
Mi primer conocimiento sobre la Segunda Guerra Mundial proviene de ese libro. A pesar de ser dos realidades y épocas distintas, dos continentes diferentes, la frescura, naturalidad y sinceridad de Ana Frank cuando escribe su diario me cautivó desde sus primeras páginas. El mundo de Ana, su mirar hacia dentro, la descripción del anexo, de su familia, su paso por la adolescencia, sus temores y angustias se perciben con la narración sencilla de los hechos. Se puede decir que hay dos aspectos fundamentales del diario que lo han convertido en un clásico de la lectura: su carácter autobiográfico y el episodio histórico que narra.
Una de las cosas que más llaman la atención a través del viaje de la lectura del diario, es ver como Ana logra hacerse de un mundo interior tan rico que le permite sobrevivir el encierro y la soledad. Tomemos por ejemplo la entrada al diario que escribe Ana el día 13 de mayo de 1944, desde la ventana del desván en donde podía contemplar la vista de un castaño: Nuestro castaño está en plena floración, de arriba abajo, con sus ramas pesadamente cargadas en follaje, está mucho más hermoso que el año pasado. El 12 de febrero de 1944 escribe: hace sol, el cielo está de un azul profundo, hace una brisa hermosa, y yo tengo unos hermosos deseos de… ¡todo!!
Ana Frank murió en un campo de concentración, pero su diario trascendió. Es una mirada a la intolerancia, a la guerra, vista por una joven inocente, quien consiguió su propia manera de sobrevivir mientras pudo, en una etapa de oscuridad, tal como ella lo escribió en su diario al momento de comenzarlo: Espero poder confiártelo todo como no he podido todavía hacerlo con nadie, espero también que seas para mí un gran sostén. Y lo fue.

Beatriz C. Calcaño

Querer dar es como una pluma de ganso

a Krina

Conozco un ganso negro
que bate las alas
y suelta una pluma
cada medianoche

flota
se posa en mi
frente y ya no me
asombra verla en
el espejo
cada mañana

mecánicamente
la pongo en mi
bolsillo
hasta que
a una hora incierta
el viento me
reclama que la
lance

y obedezco
sin saber
que hice

LOS DIBUJOS DE LISBOA

Queridos Taparenses

Los quiero mucho, aunque descuidan esta página que es tan buena precisamente porque muy "relax", no tiene ninguna obligación de entrega ni tiranía de competir con otros blogs. Qué mejor sitio para reunirnos, sin diferencia entre los que estamos aquí y los que viajaron.

Definitivamente este año 2007 ha sido para mí de muy buena cosecha. Me cuesta creerlo, pero "Los dibujos de Lisboa" (otro cuento mío reciente de este año) ha ganado el concurso de SACVEN. Nada mal como regalo de Navidad.
Aquí terminan para mí los concursos, como el año pasado con Escribas, se acabaron los talleres.
Espero que logremos a reunirnos (físicamente) este año o al principio de enero, con Juan Carlos y Camilo también, (y Leo? )
También esta vez, adjunto un fragmento de ese cuento.

FRAGMENTO

Recuerdo algo que me dijo una vez: que Lisboa era la patria de su alma, la única patria posible de quienes nacen extranjeros.
(Antonio Muñoz Molina: El invierno en Lisboa)


En las mañanas de invierno, cuando recorría las tres cuadras que separan la casa de la estación de Arroios las aceras olían a pan fresco y café recién colado, las prietas de Mozambique pregonaban pescado y la gente se agolpaba frente a los quioscos leyendo las primeras páginas de los diarios. Hablo de las mañanas de mi tránsito más largo cuando los albures de las crisis económicas venezolanas me habían llevado a vivir allí durante casi un año, medio huésped, medio usurpadora empeñada en plantar en esa ciudad su manojo calladito de raíces. No era algo nuevo para mí, más bien la concentración en estado puro de mi forma de ser en todas las ciudades donde he vivido. Una condición siempre cómoda y excitante y un poco melancólica también, la de ser parte de algo que en última instancia no te incluye ni favorece, pero, por el otro lado, te deja respirar porque eres una extranjera y se te perdonan algunas infracciones al código de esas normas no escritas en ninguna parte que atañen a los verdaderos habitantes. Aquella vez —cuya singularidad se deslíe en mi memoria fundiéndola con muchas otras visitas, largas y cortas, antes y después, en las vacaciones de verano y Navidades— yo vivía en Lisboa amparada en mi identidad de nuera extranjera, esposa del hijo emigrado y madre de nietos, cuñada y concuñada, indiscutible tía de dos muchachos traviesos que me saltaban encima con gritos de júbilo, la tía de América y a la vez una ciudadana en regla con pasaporte y cédula de identidad válida para los próximos diez años. Podía trabajar, y de hecho, trabajaba, e incluso contribuía con los gastos de la casa aquella única vez cuando me había quedado por un lapso de tiempo más largo que el de una visita, cuando Sergio asistía a la escuela pública cerca de la casa y mi suegra cuidaba del pequeño Adán y yo había encontrado empleo en una cooperativa de proyectos en la Rua Frei Cardoso y tomaba el metro cada mañana desde Arroios a Roma entre los olores a café y pan y pescado y gente leyendo periódicos en la calle. También fue en el transcurso de esa estadía – a la que solía llamar mi exilio portugués – cuando un aparentemente inofensivo juego entre Adinha y yo hiciera aflorar las sombras del pasado desencadenando la catarsis de una revelación que ni ella ni yo íbamos a olvidar jamás, aunque nos situáramos después a las distancias habituales y pretendiéramos borrarla del registro de nuestras relaciones como si nunca hubiera ocurrido. Luego la vida retomó su curso, y con ella la Lisboa de antes, adonde yo volvía por unas semanas o días de vacaciones con mis hijos que crecían o sólo con el menor y al final sin ninguno, volvía a una Lisboa cada vez más cambiada, más alejada de mí. En el hall de llegada del aeropuerto la silueta de mi sobrino Fredy sustituyó algún día a la de mi suegro quien ya no podía ir a buscarme pero aún aguardaba en la ventana para ayudarme a subir las maletas los nueve escalones hasta el pequeño cuarto de huéspedes donde mi cama de siempre (la misma donde había nacido Mauro) me esperaba preparada por Adinha con sus sábanas de hilo bien planchadas. La casa olía a limpio y a madera encerada, las planchas del piso aún crujían de la misma manera y el gallo loco en el patio seguía cantando a deshoras desbaratando el tiempo y devolviéndome esa sensación de misterio y felicidad que me sacaba a la calle, como antes, en la urgencia de vistas y olores y de una búsqueda hacía tiempo cerrada, de la que subsistía sin embargo una relación de secreto compartido, algo personal entre la ciudad y yo. Hace muy poco esa misma sensación me golpeó desde las páginas de un libro que me habían prestado porque ya no se encuentra en ninguna parte: El invierno en Lisboa. En finales de los ochenta habría podido hallarlo en Librería Lectura o Suma o Rizzoli: los premios nacionales de la narrativa española seguramente llegaban también a Caracas, pero en esos tiempos yo no leía casi nada fuera de manuales técnicos, revistas y libros de bolsillo con el familiar toque de suspenso de mis detectives favoritos. No tenía idea de que existiera un relato cuyo protagonista, músico y forastero, recorría las calles y plazas de Lisboa como si tocara algún instrumento sensible en la misma clave que yo, de que también para él la ciudad fuera un texto que sólo podía ser descifrado si uno caminaba lo suficiente en ella.
No leía entonces, es cierto, ni tampoco escribía, con la excepción de aquellas cartas que Mauro había conservado. Caminaba, eso sí, incansablemente, Y ese texto que se me ofrecía, trataba de traducirlo en dibujos.

LOST IN DUERMEVELA

Definitivamente un diario no es un blog. Un diario es algo secreto, encerrado bajo llave, sólo para uno. Patéticamente inútil. Pero anoche volví a ver esta película y quise compartir con ustedes este texto que data de febrero 2004, en pleno taller Celarg, cuando la vi por la primera vez

Caracas, 1 de febrero 2004

Voy mucho al cine últimamente: con Luis, mi ex - vecino, el viernes, y anoche con mis dos hijos, Ambar y Sonia. Feliz de que Alan nos acompaña esta vez. Al salir del cine queda excitado, su estado de ánimo hace eco al mío, tanto la madre como el hijo hemos adorado aquella película que se llama Losts in translation y fue dirigida por Francés Cóppola — una mujer por supuesto, no podía ser de otra manera, dice Alan. Tokio, un fin de semana en la ciudad palpitante de luces y sonidos, insoportablemente movida, incomprensible, fatigante. Un actor conocido, —pero que no pretende por eso ser otra cosa que un hombre de mediana edad, esposo y padre, un hombre para quien actuar es una profesión, no más — ese hombre de mediana edad invitado a Tokio para hacer una propaganda de whisky deambula por los espacios de la ciudad y de su hotel de lujo sin sentirse realmente bien en ninguna parte, perdido en un idioma incomprensible, en un ritmo despiadado de ruidos. Ella es mucho más joven, esposa de otro joven, un fotógrafo de moda, también invitado allí, y a veces ya no sabe con quién se había casado ni por qué. Strangers in the night. En la película no pasa realmente nada: sólo una corriente de simpatía, una comprensión y complicidad humana frente al entorno fatigante, intraducible y hostil. Sólo ese entendimiento inmediato, esa intuición de acierto erótico que no se va a comprobar, esa sintonización en la misma nota de sentido de humor y el mismo juego de comprender la vida, como de hecho pasa algunas veces entre desconocidos. Ese algo que hace que sientes una súbita conexión afectiva y mental con un total extraño, y sabes sin saberlo que él siente igual, que te había descubierto entre tanta gente anónima, tanto ruido, tantos cuerpos y caras, tantos pares de ojos opacos a tu luz. Lo miras y le sonríes o no, pero sus ojos te devuelven la sonrisa. Tienes veinte años y eres una entre muchos en una sala oscura, frente al televisor en blanco y negro transmitiendo noticias de guerras y desastres, estás dolida, aterida, atontada de pavor. Y buscas refugio en esos ojos que te miran sin cesar, te reconoces en esa mirada como si parte de ti siempre hubiera estado allí, dentro de ese total desconocido. Luego la avalancha de años que pasan y, sin transición alguna lo vislumbras sentado en la terraza de un café, siempre rodeado de gente sin nombre, en tu sueño te acercas a su mesa y te reconoce, se levanta y te sigue por las escaleras olvidando que todo terminó hace mucho y hace poco también. Ni siquiera ha envejecido en esos cinco años que han pasado desde la última vez, y no hay duda de que es él, pero te volteas y le das la mano y le dices: Selvin. No es el nombre de quien creías haber estado soñando. Otro nombre, de todavía más lejos. Otro de esos milagros de sentir a alguien tan cerca, tan amigo, hermano, (amor potencial, deseo reprimido), tú y él encerrados en una base militar cercada con alambre de púas donde te había reconocido sin falla en un enjambre de personas, uniformes, disciplinas y reglas que nunca comprenderías del todo.
Le dices “Selvin” y te despiertas descubriendo que ya pasó la noche y que has estado soñando, años después de eso y de aquello, te hundes perezosamente en la tibieza de la cama y quisieras permanecer así en la duermevela donde flota aún la incomprensible dicha de los viejos recuerdos junto con la sonrisa de aquel saxofonista negro que tocaba en una boda en Vancouver y los ojos de un profesor desconocido que te saluda a veces en el ascensor del edificio de postgrado, flotan los ojos, flota la dicha, flota la sonrisa hasta desvanecerse como la sonrisa del gato Cheshire y te despabilas del todo con un clavito de felicidad en tu pecho, donde se plantó anoche, al ver una película.

6 de febrero. Caracas, por supuesto

Otro viernes: la semana pasó como un sueño sin soñar, todo bien Krina, sigues preparando tus trabajos del semestre, viernes por la noche, Alex y Ambar se marcharon, Fernando duerme cerquita de mí, Alan se encerró en su cuarto para trabajar. Hoy me toca dormir, dormir, dormir, dormir… Qué flojera para bajar con mi mono de gimnasia y comenzar a dar vueltas por el barrio. Demasiado ruidosa la fiesta. Se metieron en la casa, por supuesto, la rumba desborda y la sala superior se desparrama por las escaleras. Qué carrajo. Rompo los vidrios rabiosa, sistemática, con una flor. Rompo el televisor. El cuaderno. El texto crece y me abarca, ay, me paseo por dentro, lo reviento y salgo por la oreja, con algunas verdades analíticas (buceadas cuando hizo menos frío) como un manojo de algas en mi puño crispado. Y el texto se fisura. Ay mamá. Se derrumba. Debería caminar, yo, para frenar esos disparates. Ay, me estoy durmiendo. Ay quiero seguir, un poquito, poquitito más mientras me estoy durmiendo y no sé qué hago, ni sé qué escribo, quién se desborda dónde por qué ay, no
……………………………………
7 de febreroSábado:
vamos con Rosa a comprar matas y tierra abonada al jardín de la gallega refunfuñona. Luego, sigo con mis penas universitarias. Tres trabajos a entregar al final del semestre. Me sigo preguntando por qué lo sigo haciendo. Encima, me esmero, cómo no, más inútil es lo que hago y más me esmero. Uno diría que sólo me siento bien en los senderos que no llevan a ninguna parte.

para qué sirve una credencial

¿Sirve tu credencial?

Tengo varias credenciales de los que entrega el CNE a la prensa que dice “no válida para votar”, es decir que no sirve para nada y mucho menos para abrirle paso a uno hacia las máquinas de votación.
Alguna vez intenté entrar a votar usando al acreditación y el oficial a cargo me mandó a hacer la fila de mala gana. Está bien, le dije. Esta vez me acredité después de vencido el plazo y retiré el documento el sábado 1 de diciembre, para insistir en darle uso. Como corresponsal no tengo el tiempo para esperar tres o cuatro horas en una fila, mientras en el país pasan cosas.
El domingo llegué al centro electoral ante del mediodía con una estrategia en mente. Me busqué en la lista y vi la enorme fila de gente esperando para entrar en el liceo (Bello Monte). Me acerqué a los soldados en la puerta y les dice: “Puedo entrar a observar el proceso”. El soldado de la Policía Militar me vio raro y llamó a un oficial que cuando revisó mi credencial si mucho detenimiento.
Meditó un momento y me preguntó si no tenía una credencial de periodista. “Sí, aquí la tiene”. La agarró y se la llevó. Estuvo un rato consultando por teléfono dentro de la puerte del liceo.
Entre los soldados que estaban vigilando estaba un muchacho que tenía tatuado un ideograma chino en el cuello que se le veía claramente y movía amenazante una ametralladora ligera.
Al rato, regresó el oficial y me pregunta: ¿Qué va a hacer adento? ¿Preguntas?¿Entrevistas?
“Si, puede ser. Simplemente ver el proceso”.
“Esta bien, pase”.
Entro. Avancé 100 metros en un camino ascedente y entonces me llaman con gritos a mi espalda.
“Señor ¿para donde va usted? ¿Ustes es miembro de mesa?”, dijo el muchacho del tatuaje y la ametralladora.
“El oficial me autorizó a entrar. Yo soy periodista”.
“Está bien, siga”.
Fuera de las aulas hice la corta fila en la mesa 1 y de prontó un funcionario gritó “mesa 1”.
“Aquí” y entré mientras escondía mi credencial dentro de mi franela.
Mientras hacía la fila para ira al captahuellas, uno de los soldados que me atendió en la puerta se paró a mi lado, hablando con los funcionarios electorales.
Bajé la cabeza, tratando de olcultarme. Recordé que siempre me considero un camalerón, en materia de pasar desapercibido ante las personas que no ven atentamente su alrededor.
De prontó me consigo una antigua vecina que me pregunta por mi esposa y mi hijo, que si cómo te va luego de mudarte, que si Silvio ya se graduó. Y yo buscando darle la espalda al oficial.
Paso a la mesa y nuevamente el oficial sigue revoloteando cerca de mi. “Si me ve seguro que me pregunta: tú no venías a hacer entrevistas y me saca a empujones”.
Pero funcionó mi estrategia camaleónica y segué como si nada hasta hasta la máquina. Voté y me despedí de los funcionarios. Por el camino a la salida volví a sacar la credencial de mi franela y en la puerte estaba el oficial.
“Todo bien, el proceso es un rápido, gracias”, le dije.
“Ok, de nada”.
Debo reconocer que pese a todo fueron amables y ahora guardaré mi credencial como un trofeo, como el recuerdo de un futuro quizás distinto. ¿Sirve tu credencial? Me pregunté y me fui a la oficina a escribir que Baduel fue amenazado con un arma por un tipo loco que lo llamó “traidor” luego de votar en Maracay. Claro que todos tenemos nuestra pequeña historia, sobre todo en la lucha por las libertades.

(esto es anónimo –debo tener cuidado poniéndolo en el internet - e inspirado por una sugerencia de Bea, pero sabrán de quien se trata).

Miró para cargar baterias y ahuyentar a la oscuridad

Semana de la Nueva Narreativa Urbana convoca a Nuevas Voces

Semana de la Nueva Narrativa Urbana convoca a nuevas voces. La Semana de la
Nueva Narrativa Urbana comienza a organizar su tercera edición (prevista
para marzo de 2008), la cual tendrá como novedad la apertura de una
convocatoria a fin de seleccionar los participantes de esta edición, para
ofrecer más oportunidades a nuevas voces poco conocidas. Las bases que
regirán esta convocatoria son las siguientes:
-El evento, que no es un certamen literario, tiene como objetivo dar a
conocer el trabajo de las voces emergentes de la narrativa venezolana, por
tanto podrán participar todos los autores venezolanos o extranjeros con más
de cinco años de residencia en el país.
-Deberán participar con un solo cuento inédito, con un máximo de 12
cuartillas a doble espacio (30.000 caracteres sin espacio). Los autores
seleccionados (los cuales formarán parte de la muestra) cederán los derechos
de sus obras para la primera edición del libro resultante. Los cuentos
deberán mantener su condición de inéditos hasta la publicación del libro.
-Deberán enviar sus cuentos (escritos en fuente Times New Roman a 12 puntos
con doble espacio), acompañados de un resumen curricular. No se aceptarán
trabajos con seudónimo.
-Los trabajos aceptados formarán parte de la III Semana de la Nueva
Narrativa Urbana, la cual incluye el recital y el libro resultante. Además
del pago de los derechos de autor, no hay premio en metálico para los
seleccionados.
-En esta convocatoria no podrán participar los autores seleccionados en
ediciones anteriores.
-Los cuentos deberán ser enviados hasta el 31 de enero de 2008, al correo
electrónico: anateresatorresg@gmail.com, con copia a
htorres@ficcionbreve.org.

En noviembre Venezuela sede del Primer Encuentro Internacional de Narradores A este encuentro de la narrativa, asistirán escritores nacionales e internacionales, los cuales formarán espacios de opinión, debate y pensamiento para aquellos interesados en la materia, y disfruten de la literatura hispana.

Prensa Web RNV 29 Octubre 2007, 08:48 AM

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Venezuela será sede y país organizador del Primer Encuentro Internacional de Narradores, evento que se realizará en Caracas del 5 al 9 de noviembre en la casa de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos (Celarg). A este encuentro de la narrativa, asistirán escritores nacionales e internacionales, los cuales formarán espacios de opinión, debate y pensamiento para aquellos interesados en la materia, y disfruten de la literatura hispana. El Primer Encuentro Internacional de Narradores, tendrá presencia en el Cerlarg, también en el Centro Cultural Tulio Febre Cordero, El Ateneo de Valencia, La Universidad Bolivariana de Venezuela y la Casa de Bello en Caracas, donde se realizarán foros y salas de lectura, entre otros. Se tiene previsto que para el día 8 de noviembre, sean presentados los libros "Luminoso Amarillo", "Precisiones de Carmen Rosa Gómez", entre otros.

Felicitaciones al Taparense extraviado mas no perdido

Ex Pdvsa forma parte del Panel que gano galardón de la Paz
Un pedacito del Premio Nobel en manos venezolanas
Este año soprendió que el Premio Nobel de la Paz le fuera otorgado a una organización en lugar de a una sola persona: el Panel Intergubernamental de Cambio Climático, dirigido por el ex vicepresidente norteamericano Al Gore, y reconocido por sus esfuerzos en alertar y revertir los efectos del cambio climático. Juan Carlos Sánchez, un ingeniero venezolano ex Pdvsa forma parte de este Panel y agradece la atención de los medios sobre el tema ambiental.
Cita:
Rara vez un Premio Nobel recae en manos de un comité de personas, como ocurrió con la versión de la Paz de este año que fue dividido entre el ex vicepresidente estadounidense Al Gore y el Panel Intergubernamental de Cambio Climático (IPCC) de la ONU, del cual forma parte el ingeniero venezolano Juan Carlos Sánchez, uno de los científicos locales que ha dedicado gran parte de su vida al estudio del calentamiento global. Sánchez, ex empleado de Pdvsa, consultor empresarial y profesor de posgrado en Ingeniería Sanitaria y Desarrollo Ambiental, entró al IPCC por invitación de altos directivos de ese comité que se encarga de coordinar esfuerzos de investigadores y científicos a escala mundial para entender el cambio climático y su implicación para los ecosistemas y las comunidades: "Para mí, como venezolano, lo más importante del premio no es tanto haberlo ganado, quizá es que estuve en el sitio indicado en el momento indicado, porque se lo pudo haber ganado cualquier otro venezolano en esas circunstancias. Para mí lo importante es que se le haya entregado el premio al tema del cambio climático, que ha estado un poco caído en los medios de comunicación. El tema es serio, hay que prestarle atención". No más emisiones Una de las tareas que tiene Sánchez dentro del IPCC es la de evaluar un proyecto que podría ser la solución del siglo para reducir las emisiones de dióxido de carbono, principal causante del efecto invernadero y por ende del cambio climático: "En el panel -explica el ingeniero- tienen la idea de captar dióxido de carbono en chimeneas para evitar que el gas suba a la atmósfera. Para ello quieren construir un enorme reactor que seA capaz de convertir ese gas en carbonato de calcio, en una piedra". El investigador dice que lo llamaron "porque querían que viera el impacto ambiental que puede causar esta solución. Me interesó porque si ese proyecto tiene éxito, significa que no habrá impedimento para que se sigan utilizando hidrocarburos. Esto sería un avance y un alivio para Venezuela que es productor de petróleo. Mi experiencia como consultor ambiental en Pdvsa fue lo que les llamó la atención para esta tarea".

Cosa rara esta vida, en la que uno se despierta de madrugada, no logra volver a dormir, y no se le ocurre otra estupidez que prender la TV, donde seguramente cualquier canal tendrá a mano una emisión aburrida que ayude a rescatar el sueño; y se consigue uno de frente con la bocota hermosa de Patricia Janiot diciéndote que eres tu, que también se trata de ti, que qué haces volteando a los lados si a quien se esta refiriendo es a tu persona, y se queda uno con la mirada fija en el rectángulo de luz sin verlo, mientras lentamente se hace de día y uno siente que todas están presentes allí, sentadas a tu lado, tantas vivencias, las tienes tan cerca que podrías agarrarlas tan solo con estirar el brazo. Anda, te dices, agárralas, son tuyas y sin embargo aun no lo crees.


Queridos Amigos Taparenses,

Lo difícil de andar por allí queriendo proteger al clima, “salvar el planeta” dicen, es que mientras das la conferencia percibes que tu audiencia, en general, lo que esta viendo es una curiosidad científica, algo lejano, como si no se tratara del planeta, de nuestro único planeta, y les confieso que, en alguna ocasión, me han entrado ganas de tirar la toalla, haciéndome la ilusión de que si lo hago, siempre tendré a mano el recurso de levantar de nuevo el lápiz y zambullirme en el mundo de la narrativa (si, lo he descubierto, no se balancearme entre esos dos mundos tan distintos y admiro mucho a Krina que si lo sabe hacer, ya no me asusta tanto cuando veo a las mujeres acelerando y maquillándose en el retrovisor central a la vez) Pero la verdad es que la tinta se me ha secado y lo único sólido que me queda en el cuarto de las esperanzas son las palabras que una vez me dijo Eloi: “ no le pares, viene el tiempo de escribir y viene el tiempo de otras cosas, pero viene”

Agradezco mucho sus mensajes de felicitaciones que recibo, que me llegan, de una manera tan especial, por venir de con quienes he compartido en ese ámbito tan denso y etéreo, tan humano y cercano, de las ficciones. Hasta me han hecho sentir ustedes que esta horrenda y desasistida ciudad de Puerto La Cruz no la vea ahora tan fea.

Un fuerte abrazo a todos.

Juan Carlos
Un taparense extraviado, más no perdido.

Crónica de una lectura poética

Por Néstor Rojas Mavares

Caracas – Un selecto grupo de amantes de la palabra se reunió el martes 16 de octubre para compartir una muestra de la creación poética del grupo Imago Mundi, del cual forma parte Beatriz Calcaño, integrante además del encuentro de narradores Tapara.

La cita se efectuó en la librería El Buscón en el Trasnocho y además de las piezas poéticas del taller dictado por Mharía Vázquez Benarroch, los asistentes pudieron disfrutar de un recital musical de cuatro y guitarra que dio al encuentro un ambiente propicio para desatar pasiones.

Beatriz, Bea como se le conoce en los dominios de Tapara, presentó tres piezas de su cosecha que hicieron suspirar a los presentes, entre los cuales estaban su esposo Eduardo y su hijo Iván, quienes aplaudieron el torrente de palabras y sentimientos que surgieron de la voz de la autora.

Sus piezas expuestas se titulan: Cien Dagas, Regalo y Álbum

Los compañeros de Bea, Héctor Vera, Yen Martínez, Oscar Morffes, Julieta Montenegro, Dayane Fraile y Leonardo González Alcalá, no se quedaron rezagados y ofrecieron su creación como una ofrenda para los sentimientos humanos.

La poeta Mharía aclaró que un poema repetido por dos talleristas titulado “la fruta prohibida” no se trataba de una copia o repetición sino que era parte de un ejercicio de las sesiones.

Beatriz dijo sentirse emocionada por los avances alcanzados en el taller y explicó que la muestra leída forma parte de un proyecto más ambicioso dentro de su carrera en la poesía.

En el recital, el grupo Tapara estuvo representado por Krina Ber y Néstor Rojas Mavares, quienes brindaron, celebraron y se sintieron como en familia en el taller de poesía.

"Todo lo que tenga que ver con la palabra nos concierne", expresó Néstor.

Bea dijo que el poema de los suyos que más le gusta es: “Regalo”..." y dice: es un poema que salió de una sola vez, no le tuve que agregar o quitar nada, y que atrapó un breve instante de felicidad para siempre”

DORIS LESSING

Barcelona. (Efe).- Nacida el 22 de octubre de 1919 en Kermanshah (actual Irán) de padres británicos, Lessing es una escritora que ha plasmado buena parte de su experiencia autobiográfica africana en su obra.

En 1924 su familia se trasladó a Rhodesia (hoy Zimbabue) y se instaló en una granja, donde Doris pasó su infancia y juventud. Se educó en un colegio católico de monjas y luego en un instituto de enseñanza secundaria también femenino en Salisbury, la capital, que abandonó a los trece años.

Sin más educación formal, pero con un apetito insaciable de literatura, Lessing se dedicó a leer todos los libros que le llegaban de Londres, autores como Dickens, Scott, Stevenson, pero también D.H.Lawrence, Stendhal, Tolstoi o Dostoievski.

La futura escritora huyó de casa de su madre a los quince años y trabajó como niñera de una familia que le proporcionó además libros de política y sociología, que contribuyeron también a su educación de autodidacta.

En 1937, de vuelta a Salisbury, trabajó durante un año como telefonista para casarse a los diecinueve años, en 1939, con un funcionario rodesiano del que se separó cuatro años después.

De aquella primera unión nacieron dos hijos a los que dejó, tras su divorcio, para unirse a un grupo de comunistas dirigidos por Gottfried Lessing, con quien contrajo matrimonio en 1944, tuvo un hijo y de quien también se separó en 1949.

Lessing y este último hijo se fueron a vivir al Reino Unido en 1949 para iniciar una carrera literaria en la que lleva más de medio siglo.

A la capital británica llegó con el manuscrito de su primera novela, 'Canta la hierba', un texto sobre la vida en África que refleja ya su oposición a la política racial.

Comprometida con el mundo de la mujer, escribió en 1952 su primera obra de reflexión en ese sentido, titulada 'Martha Quest' y primera de las cinco obras de la serie 'Los hijos de la violencia' (1951-59).

En esa época, Lessing ingresó en el Partido Comunista, que abandonaría en 1956, cuando los gobiernos blancos de Rodesia y de la Suráfrica del apartheid la declararon persona non grata, decepcionada por la cara oscura del estalinismo. La escritora continuó la citada serie con 'Un casamiento convencional' (1954), 'Al final de la tormenta' (1958), 'Cerco de tierra' (1965) y 'La ciudad de las cuatro puertas' (1969).

Con anterioridad había publicado 'El cuaderno dorado' (1962), una de sus novelas más complejas, que le valió el Premio Médicis a la mejor novela extranjera y que fue considerada una obra fundamental de la literatura en lengua inglesa de los años 60 y 70.

Lessing es autora de libros como 'Un hombre y dos mujeres' (1963), 'En busca de un inglés' (1965), 'Instrucciones para un viaje al infierno' (1974), 'El último verano de Mrs. Brown' (1974), 'La costumbre de amar' (1983), 'Cuentos africanos' (1984), 'Shikasta' (1986), 'Diario de una buena vecina' (1987), 'La buena terrorista' (1987), 'Si la vejez pudiera' (1988, firmada con el seudónimo de Jane Somers) y 'El quinto hijo' (1989).

También cabe citar, entre su prolífica producción, 'Mara and Dann' (1999), 'Risa africana' (2001), 'El viento se llevará nuestras palabras' (2002) y 'El sueño más dulce' (2002).

Fuera del género novelístico, ha publicado su autobiografía, formada por los volúmenes 'Dentro de mí' (1994) y 'Un paseo por la sombra' (1997).

Ha escrito además varios trabajos sobre gatos -una de sus grandes pasiones-, obras teatrales, y en 1997 colaboró por segunda vez con el compositor estadounidense Phillip Glass para escribir el libreto operístico 'The marriages between zones three, four and five'.

En el 2001 participó en el Proyecto Biblia de la editorial germana Fischer donde una serie de comentaristas, entre ellos la autora británica de libros policiacos P.D. James y el rockero australiano Nick Cave, ofrecieron una singular visión de la Biblia.

Doris Lessing es miembro desde 1974 de la Academia Americana de Artes y Letras, así como del Instituto Nacional de Artes y Letras de EE.UU., y del Instituto para la Investigación Cultural.

Premios Somerset Maugham (1964), del Estado Austríaco para la Literatura Europea (1981), el Shakespeare de la Fundación F.V.S. de Hamburgo, Internacional de Cataluña (1999), David Cohen de Literatura (2001) y Príncipe de Asturias de las Letras (20

Taller Imago Mundi

Mharía, Beatriz, Héctor, Oscar, Juliet, Dayana y Leonardo los esperamos el martes 16 en El Buscón para nuestro recital

hola todos

Como de costumbre, quiero recomendarles libros... Aquí van tres:

-Viviana y otras historias del cuerpo, de Miguel Gomes (Mondadori 2006). Cuentos largos, de profunda veracidad cotidiana, el autor es un narrador excepcional

-Sobre la belleza, de Zadie Smith (Salamandra) , uff, qué bueno. Una novela contemporánea de verdad - verdad. Una obra maestra en construcción de personajes y de los diálogos.

-La historia de Lisey, el último de Stephen King. Normalmente no soy amante de King, y los otros de sus libros que he intentado leer me atraparon siempre al principio y aburrieron a partir de la mitad. Este es realmente muy bueno. Toca temas de amor, duelo y locura en una construcción brillante de suspenso, y con unos personajes nada superficiales. A quien interesa la magia de la tensión narrativa, (a mí sí) aquí tiene el mejor ejemplo.

Se les quiere
Como siempre, atareada
Krina