Ayer

Nunca había entrado en los territorios de la poesía. Pero de un tiempo para acá, por alguna razón que no he querido determinar, me encuentro en estas escrituras. Les dejo un poema. A todos ustedes.

AYER


No importa que los caminos se abran
entre los brazos indecisos de un reloj.
No importa que unos caminos
parezcan subir
y otros bajar
como si corrieran en ellos
las palabras del origen y el destino.
Yo sé que estamos al borde de descubrir
que mirar al cielo es mirar otros tiempos.

Hay un silencio en mi piel
dulce como una mirada infantil
que se clausura al futuro
cuando toda presencia
tiene ya un sabor mudo
y toda palabra
es una palabra
ya dicha
y todo desplazamiento
es una aglomeración de espejos
que se cierran sobre mí
(que termino siendo nada)
como ventanas que se abren dentro de sí
alimentándose
de un destino imposible.

Y yo me intuyo entre los espejos
en un juego de apariciones
y desapariciones
en un vaivén del reflejo
que deja al abandono
la presencia total de las horas
y de los pasos.
En los caminos
y en las veredas.

Se desvanecen las cuentas del ábaco
y va quedando una piedra grabada
reminiscencia de un presente
que no quiere terminar de llegar
y aparecer.

Hoy quiero volver siempre a mañana
atravesarme en el camino que no está hecho por extremos
con visiones del tiempo
y visiones de muerte
(que ya llegó, que se deja acosar por una ficción).
Por un grieta que deja escapar
un momento pasado,
un año
un día
que siempre fue
ha sido
hubo
(raros destinos del origen)
Hubiese sido
Un día que nació siendo

ayer.